- devaneando;

O casaco e a bata

2010-02-11T03:57:00.000-08:00

Pousou a mala vazia em cima da cama e abriu os armários. Lá estavam elas, em sua habitual e colorida bagunça. Há muito adiava esse momento, por que fazer aquilo era admitir a partida. Era deixar, inevitavelmente, tudo pra trás e começar a escrever em uma página em branco. Sem ao menos uma linha ou uma borda de apoio.
Foi extraindo uma a uma as peças pelas portas e gavetas abertas. Delicadamente, quase como se as acariciasse. Quase como se pedisse desculpas pelo incômodo de tirá-las do lugar ao qual sempre pertenceram. Cada peça lhe fazia mergulhar em recordações, trazendo uma sucessão de cenas à sua cabeça. Ali, em sua mente, cada roupa que cobria seu corpo era parte vital da aquarela das memórias. Só ali elas conseguiam fazer sentido. Naqueles cenários exatos, entre as exatas pessoas que amava e que lhe importavam.
Agora, dobradas com cuidado e dispostas organizadamente, as cores já não aparentavam ser tão vivas quanto antes. Naquela mala, pareceu esvair-se das peças a possibilidade de colorir novas cenas. Como um quadro inacabado e esmaecido pela intempérie.
Com pesar amontoou algumas roupas das quais teria de se desfazer. Já não haveria espaço pra todas onde iria. E ter que deixá-las era como arrancar uma parte das lembranças das quais se orgulhava de ter construído.
Olhou o casaco pendurado no fundo do armário, esquecido em razão do calor. Já um tanto desbotado e descosturado em alguns cantos, mas quente e confortável como sempre. Tantas foram as horas em que ele lhe guardara do frio, físico e emocional. Tantas foram as memórias que ele ajudara a colorir. Tirou-o do cabide e, mesmo com o cheiro de guardado, vestiu-o. As mangas estavam curtas demais. Não sabia que tinha crescido assim. Surpresa, guardou-o de volta no armário, em dúvida de que destino lhe daria.
Retirou então do armário uma bata branca, recém-lavada e cheirando a amaciante. Seu tecido caía solto pelo corpo, perfeito para os muitos dias de calor que enfrentaria daqui pra frente. Dobrou-a e colocou na mala, em cima de uma das pilhas.
Terminado o trabalho, sentou-se na cama para contemplar o que havia feito. E percebendo o casaco ainda no armário, deu-se conta de que ele era como seu passado. Familiar e carregado da emoção de muitos momentos, mas que já não lhe servia mais. Ele já não deveria mais lhe pertencer, e teria que dar lugar a novas peças. E aquela bata, já dentro da mala, seria como seu futuro. Leve, sem nenhum peso a lhe angustiar. E branca, como a página em que começaria a traçar sua nova história.
Fechou a mala, e pensou que talvez um dia as roupas ali poderiam recuperar a cor e voltar a fazer sentido em outros cenários, com outras pessoas. Não o mesmo sentido que faziam antes, e sim um sentido que ainda descobriria. Pegou o casaco no armário e colocou no montinho de roupas separadas para desfazer-se. E agora já sabia: ele seria perfeito pra dar vida às lembranças de novas pessoas.

Proparoxítona

2009-10-31T07:00:00.000-07:00

Acordou cedo e levantou com andar trôpego. Abriu a porta e saiu pro dia frenético. A previsão do seu futuro era caótica. Só queria estar em seu canto recôndito para sonhar com ela e apagar a lâmpada. Imaginar mais um final feliz romântico, beijando e alisando aquela pele pálida, afundando em seus olhos negros como pântano. Mas respirou e afinal pegou o trânsito, abstraiu e tentou concentrar-se ao máximo.
O frio lá fora era cortante como lâmina, e a lembrança dela lhe trazia lágrimas e uma dor que lhe tomava, tão enérgica. Dor essa para a qual não haveria fórmula, e que por vezes já lhe fizera noctívago. Mas as coisas agora não eram idênticas. Olhando-se no espelho se sentia flácido. Há muito já perdera seu semblante vívido e de sua própria vida não mais era intérprete. Já estava cansado de ser sempre lúcido e como outrora queria render-se à pândega para acabar com seus dias sempre tão lúgubres.
E ao cair da tarde, chegado o crepúsculo, estava decidido a escrever nova página daquele seu viver que lhe era tão lânguido. Entrou sem querer nada num barzinho fétido, escuro, descascado, feio e minúsculo, e deu-se a impregnar de alto teor alcoólico. A bebida fez seu efeito forte e rápido, e já em pouco tempo ele tornou-se bêbado. Tão mal equilibrado no banco de fórmica, não mais se importava com vindouras dívidas e nem se seu estado o levaria ao médico. Agora queria contrariar a lógica, e ficaria bem só se estivesse péssimo.
Foi quando adentrou o aposento mórbido uma tal senhorita de suaves hábitos. Ao mesmo tempo tinha uma vergonha intrínseca e uma aura cheia de veneno ofídico. Olhando para ela em demorada análise, quis tê-la em seus braços em assomos férvidos, não mais se preocupando se seria equívoco. Cobriu-se de coragem e dela chegou próximo pra perguntar seu nome em uma voz bem sólida. E ela respondeu-lhe em tom melancólico, dizendo-lhe seu nome doce e exótico.
A afinidade os absorveu como mágica. Era uma atração quase que magnética. Uma conversa leve, de rumos tão frívolos. Já alta, os olhos dela saíram da órbita. E eis que a insensatez a atingiu em ápice. Baixinho, ao pé do ouvido, o convidou à mácula. Um sussurro indiscreto, uma frase lacônica. E ali ele largou sua vida nostálgica, e fez real o que era apenas utópico.

~

Ver 'Construção', de Chico Buarque.

(Auto-)Retrato

2009-09-30T21:35:00.000-07:00

Extremamente pretenciosa.
Sempre melhor preparada, e nada que seja feito longe dos olhos é digno de confiança. Mais culta, mais interessante, e, obviamente, mais capaz. Superior e indispensável; mas apenas em certos momentos. Pra não abusar, claro.
Auto-suficiente, por que não?
Competitiva e sempre a melhor em tudo, ninguém faça concorrência. Qualquer um que queira e consiga chamar a atenção causa incômodo. Desde que seja líder da coletividade, mobilização e trabalho em conjunto são válidos.
Plenamente densa, auto-conhecimento é o ponto forte. Constantemente a memória trai, e os detalhes são sempre fugidios. Em interpretação menos abrangente, porém, as coisas melhoram.
Projetos e atividades são sempre efêmeros, e fazem falta determinação e disciplina. Todo o ambiente ao redor vive em constante desordem, e toda a noção de método já foi largada de mão. Adepta da procrastinação, tudo é deixado pra última hora sob a alegação de que 'sob pressão produz-se melhor'.
Sentir auto-compaixão é hábito antigo, e todos os infortúnios são como dramas introspectivos que atravessam a visão solitária. Sendo tão forte e até altruísta, falar em primeira pessoa é mostrar fragilidade aos olhos alheios. Sempre disposta a ajudar, mas o apoio em contrapartida não é necessário.
Inconseqüente, o sentido real das coisas feitas e ditas só é percebido quando possivelmente já é tarde demais. Sincera ao extremo, tanto que beira a inconveniência. Mesmo que ninguém peça, opiniões sempre tem que ser mostradas a todos. O pudor de ser comedida nos modos há muito já foi abandonado.
Excessivamente crítica. E como se não fosse o bastante, justo o alvo dos maldizeres acaba sendo repetido em outro momento. Preguiçosa e acomodada, nunca há nenhuma luta pra mudar o que faz-se necessário. Faz falta a força de vontade para chegar aos objetivos. Idéias são a todo momento deixadas de lado pelo indefectível cansaço e pela falta de esforço de colocá-las em prática. Insegura, mesmo que disfarçadamente. A busca pela aprovação dos outros é constante.
E exigente. Por mais que se faça, nada ainda é o bastante. Caso alguma cobrança seja feita, imediatamente vem a sensação de estar sendo injustiçada. Os motivos que levam à falta cometida são, claramente, maiores e mais importantes.

Em suma:
NÃO é um bom negócio (me) amar assim.

Faxina

2009-08-30T16:00:00.000-07:00

Lágrimas limpam de dentro pra fora, é fato.
Chorar é como fazer uma faxina interna, que busca acabar com toda a impureza. Cada lágrima penetra nos lugares mais obscuros, remotos e tortuosos de um coração, livrando-os daquilo que há tanto incomoda e está impregnado. E depois de perpassarem cada fenda, transbordam quentes e salgadas pelos olhos. Carregam em si o gosto de toda sujeira não palpável, e o calor de cada canto por onde passou em intenso trabalho.
Mas por mais que se limpe, sempre fica algo que não se consegue alcançar. E assim, por vezes as lágrimas caem de novo. Pra purificar o coração do que restou de maculado.
Depois que as lágrimas rolam e a face se enxuga, o coração permanece molhado por algum tempo. Mas cada lágrima caída faz o coração mais leve, livre dos pesos que trazia e já restaurado em parte. Apenas em parte, veja bem. Por que ficam as marcas.
Nenhuma limpeza, por mais bem feita que seja, tira por completo as manchas do que já fora alvo um dia. E fazer tal limpeza desgasta. Remexer o que está guardado por muito tempo e se desapegar por inteiro das impurezas é cansativo e exige energia. E às vezes é tão difícil fazê-lo que, para dar conta do esforço extra, nova enxurrada de lágrimas tem de ser convocada.
Por isso, já esgotados por uma limpeza profunda, rendemos-nos ao sono. Ele coloca no lugar tudo que as lágrimas precisaram tirar para desempenhar sua função. Reconstrói, reedifica, e traz de volta algum vigor ao corpo e à alma cansados. Um bom banho também ajuda. Feita a faxina interna, a água fluindo pela pele purifica como um todo.
Mas mesmo findada a faxina, nunca há uma lágrima derradeira. As impurezas não tardarão a se acumular de novo, e nova limpeza terá início. Por que há mais cantos escuros num coração do que se pode imaginar.

Furto

2009-08-16T17:25:00.000-07:00

Confesso. Minha culpa, minha máxima culpa. E pior (ou melhor?): não me arrependo, roubaria de novo. Mas mesmo que quisesse, não poderia. Um furto desse tipo não se faz duas vezes. Quer saber? Explico.
Eu ia como quem nada quer. Andar desprocupado, sempre na maciota. E foi então que eu vi. Irrefreável, o impulso desceu por minhas mãos e, antes que eu me desse conta, aconteceu.
E era céu e era sol e era vento e era cor e era luz e era o menino e era a pipa e era a bicicleta e era a menina e era o vestido florido e eram cachos e era terra e era movimento e era a árvore e era o pássaro e era o homem de cabelos longos que me dizia que um dia lhe disseram que as nuvens não eram de algodão e era o cheiro do almoço de vó no domingo e era tudo junto misturado ao mesmo tempo agora e aí... Click.
Muito rápido, devo dizer. Só o tempo de uma sinapse e já estava feito. Eu havia roubado.
Roubado um instante do tempo.
E o dia passou e tudo mudou de lugar e a cor desbotou e veio a chuva e o sol secou e a lágrima caiu e o sorriso apagou e o menino cresceu e o vestido encurtou e o pássaro voou e a vida continuou.
Mas aquele momento estava parado, capturado e furtado pelas minhas lentes oculares e pelas lentes de uma câmera.
E agora se conto essa história é por que veio na memória numa enxurrada repentina esse monte de idéias e lembranças de gente de tempo de coisas passadas que não passam e chegam de vez emaranhadas até que... O papel e a pena calam o pensamento, sempre sedento e inesgotável.

Bom Dia!

2009-06-29T13:04:00.000-07:00

Era assim, sempre.
Todas as vezes em que saía de casa, o mesmo procedimento se repetia. Óculos escuros eram seu acessório indispensável, e sempre lançava mão de celular ou fones de ouvido em sua empreitada para escapar ilesa. Andava veloz, como quem estivesse em fuga constante. E não se permitia olhar para os lados. Sorrir então, nem se fala. Aquele era um erro primário, que só não superava a mais imperdoável das infrações: pronunciar um "bom dia".
No início ainda tentava manter as aparências. Ao avistar um conhecido - para ela, leia-se "incômodo" - mudava o trajeto e tomava atalhos que mais prolongavam que diminuiam seu caminho. Aos poucos, admitiu-se uma adepta extremada da "arte de evitar pessoas", como bem gostava de definir. E já não fazia mais questão de mudar de rumo. Passava reto, simplesmente. Sua indiferença era tamanha que chegou o dia em que não restou mais conhecido algum, poupando-lhe qualquer gesto anti-social.
Quem já era habituado a vê-la seguir seu percurso diário sabia. Passaria impenetrável, sempre envolta em armadura de auto-suficiência. Feições impassíveis, incapazes de esboçar simples alusões de sentimento. Por isso, ninguém mais se atrevia a tentar quebrar sua resistência com os bons modos e simpatia de outrora. Não adiantaria, todos já estavam cientes. Ela era imune.
Muitas especulações giravam em torno dela: será que não sabia falar português, ou mesmo que era muda? Teria feito alguma cirurgia plástica que não lhe permitisse a mobilidade dos músculos da face? Seria mesmo humana? Nenhuma resposta. Mas havia aqueles que ousavam profetizar: "chegará o dia em que ela se curvará, e hei de morrer tendo escutado alguma vez um 'bom dia' da sua boca".
E eis que algo aconteceu. Há quem diga que naquele dia o céu ficou cinza, e ventos fortes agitaram os varais e cortinas da rua. Lá vinha ela, como era de costume. Mas algo estava diferente, rompendo com sua aura imaculada de superioridade. Seu corpo já não era mais o mesmo. Parecia inchada, como uma bexiga cheia de ar. Todos os olhos se voltaram para ela, e a rua toda ficou em polvorosa. O que se sucedeu para que ela ficasse assim de uma hora para outra? Os comentários não cessaram durante o resto do dia, todos mobilizados em torno do mistério.
No dia seguinte, sua passagem continuou causando fuzuê. Mais inchaço, mais admiração e mais comentários. E não parou por aí, o mesmo padrão se seguiu nos outros dias. Ela parecia cada vez mais cheia, mais redonda e mais próxima de uma explosão. Toda sua empáfia tornara-se rarefeita para uma forma corporal tão exagerada, e quanto mais ela crescia, mais fragilidade demonstrava.
Foi então que a profecia se tornou concreta. Ela surgiu, enorme como nunca. Já não era mais veloz, o esforço para conciliar cada passo sob seu tamanho era notável. Até que tal esforço foi insuficiente, e todos puderam testemunhar sua queda. Não sendo mais capaz de agüentar-se de pé, caiu aos poucos, quase em câmera lenta. E saiu rolando rua abaixo, até bater de frente com um muro.
Uma multidão se ajuntou ao seu redor, curiosa por saber o que acontecera. Ali estava ela, ao chão, imóvel. Teria morrido?, todos se perguntaram, perplexos. E os segundos de dúvida tiveram fim. Com dificuldade, ela moveu a cabeça para o lado e tossiu. De sua boca começou a sair uma enxurrada de palavras, aquelas nunca ditas e guardadas durante anos. À medida que as palavras iam saindo, ela ia se desenchendo e retomando sua forma antiga.
Paralisada, a aglomeração escutou incrédula os espasmos de saudações e cumprimentos, e a viu reduzir de tamanho até tornar-se bem pequena e vazia. A menina-bexiga já não tinha nenhum ar dentro de si. Até que um som cruzou o ar, perfurando os tímpanos dos presentes. Quando todos julgavam acabado o estoque de palavras, escutou-se um grito ensurdecedor de "bom dia". O último, e talvez primeiro "bom dia" da sua vida. E o mesmo que antecedeu seu último suspiro.

Mano Velho

2009-05-31T18:01:00.000-07:00

Ele me tomou quase tudo. Passou rápido e deixou seqüelas. Mas não posso dizer exatamente que eu não o tenha visto passar. Aqui onde estou ainda consigo vê-lo, ao longe, dobrando a esquina. E sei que, se correr, ainda posso alcançá-lo. Ainda serei capaz de correr? Otimismo nunca foi meu forte, sabe como é. E esse mesmo otimismo talvez seja justamente mais uma das coisas que me foram levadas, e que me fazem tanta falta.

Também não posso dizer que ele precisou usar a força pra tirar tudo que me tomou, nem ao menos que tenha me enganado. Não gosto de condená-lo, por mais danos que tenha causado. Sei que ele não usou de má fé. Essa é sua função, não é? Perdas, ganhos, e sobretudo aprendizado. Minha passividade foi exatamente a oportunidade da qual precisava. Mas, pensando bem, de que adiantaria resistir?

Ele não só subtraiu, sejamos justos. Arrisco dizer que muito do que ele trouxe - e foi muito, veja bem - chegou até a compensar o que tomou.

Jamais voltará, sei disso. E eu nunca quis que fosse assim. Pode até não ter acontecido da melhor forma possível. Mas aconteceu como tinha de ser, da forma exata como estava planejado. Não por mim, mas por quem realmente sabe tudo aquilo que não sei e julgo, tão tolamente, saber.

Meu viço, eis o principal que ele guardou em sua bagagem ao me deixar. Minhas músicas, meus versos, minhas fotografias. Gente minha também se foi com ele. Tantos foram e eu fiquei aqui: único fragmento que rompe o vazio.

Apesar de tudo, ainda tenho esperanças de recuperar algumas das coisas que me foram tomadas. Não será igual, eu sei. Mas a essência permanece, e é isso que me move. Ele mesmo já me ensinou de outras vezes. Um dia o quebra-cabeças voltará a se encaixar em seu lugar, por mais que o vento tenha levado consigo algumas peças importantes.

'Tempo, tempo, tempo mano velho.'¹ Siga seu curso, como deve ser. Não te guardo mágoas nem rancores. Vá, um dia a gente acaba se encontrando por aí. Te verei de relance por algum desses caminhos. E sua visão me arrancará sorrisos. E lágrimas.

¹ "Sobre o tempo", de Pato Fu.

Devolução

2009-04-30T16:30:00.000-07:00

É, eu sei. Jurei não mais te procurar. Mas prometo que não vou tomar muito do teu tempo. Só vim te devolver algumas coisas. Estava fazendo uma faxina, e as achei perdidas num canto. Leva com você, joga fora, faz o que quiser. Acredito que não terá muita utilidade agora. E será mesmo que já teve algum dia?
Desde que você foi embora, nada disso deve me pertencer mais. Aliás, nunca pertenceu. Estava tudo sob minha posse sim, não posso negar. Mas só por que você o quis, e assim me fazia querer.

Pode conferir, aí não está nada do que você me deu. Todos os presentes, flores e cartões continuam guardados comigo. Esses sim são meus por direito, e nenhuma circunstância nova poderá tirá-los de mim. O que te devolvo hoje é a parte que sem você não posso ser.

Devolvo o cheiro do meu cabelo e da minha pele, que te entorpeciam em meio aos abraços. E a cor das minhas unhas, que vivia a colorir tuas costas. Devolvo o sabor do beijo, que só contigo pode ser o meu sabor. E a temperatura da minha pele, lembra como era o cobertor perfeito? Fica com meu sorriso torto, aquele que só você conseguia despertar. E com o brilho dos meus olhos, que refletiam os seus quando me encarava de canto. Devolvo também minha inspiração e todos os versos que eu te fiz. E a minha voz esganiçada te cantando a nossa canção. Leva também meus afagos e carinhos, do molde certo para o teu corpo. Esqueci alguma coisa?

Algo ainda deve haver. Por mais que a gente pense que tenha limpado até o último espaço, sempre fica algo perdido. Se eu achar alguma parte sua em mim, passo pra te devolver. Espero não ter incomodado muito. Bom, até qualquer dia.

Matinê

2009-03-31T20:56:00.000-07:00

Ela se levava a sério demais.

Sabia exatamente quem era, e se autodefinia como ninguém. Seu círculo de amizades era altamente seletivo. Afinal, só gente realmente interessante e com algo a acrescentar lhe condizia. E além de tudo, odiava a todos e era muito antisocial. E era excêntrica... ah, como era! Que grande personalidade não está associada à irreverência? Ame-a ou deixe-a, meu amigo. Ela não pede que ninguém goste dela, oras.
Não seguia modas, e vestia-se sempre da mesma forma: preto, cinza, cáqui, marrom. No máximo, azul marinho ou verde petróleo. Cores, estampas, detalhes? Jamais. Pecado contra a imaculada seriedade. E saltos, claro. Para se confirmar superior na multidão insossa.

Mal se permitia um sorriso, e quando o fazia era com o canto da boca, por um humor muito requintado e inteligente. Algo extremamente sutil, que apenas os bem dotados intelectualmente - como ela, diga-se de passagem - poderiam notar.

Chorar? Isso não fazia. Mas veja só, imagina? Chorar era considerado fraqueza em sua mais pura forma. E ela era forte, muito forte. Carregar o peso de ser uma alma tão elevada no meio da escória era um fardo. Conta-se até que fez uma operação para a retirada dos canais lacrimais. Partes inúteis do corpo humano, logicamente.

Só ouvia músicas antigas, já que as contemporâneas eram muito vulgares e a ela só importavam letras e melodias prodigiosas, de conteúdo sublime. Clássicos do rock, aquilo sim era música! E seduzia-lhe o passado, afinal não tinha nascido na geração certa. Que enorme engano do destino!

Não gostava de festas, aquilo significava se misturar em antros de futilidade. TV também não gostava. Pra quê perder tempo com um monte de alienação visando lucro e mais lucro? Esporte? Qual o sentido em fazer esforço físico e desgastar seu belo "eu" a troco de nada? Diversão mesmo era ler um livro, ouvir sua seleção de músicas retrô, ou navegar na internet. Apenas para interagir com gente de sua estirpe, claro. E para aperfeiçoar sua cultura nata.

Conservava sempre a feição de estar extremamente incomodada por conviver com seres abissais e invejosos que tanto queriam - ah, ela sabia! - ser como ela. Pena que nem todos têm o dom de nascer assim, enxergando além do óbvio. Pobres infelizes. Mas que culpa tinha ela de ser, naturalmente, melhor?

Um belo dia, voltando pra casa enquanto lidava com seus milhões de pensamentos por segundo - ah, sua mente era hiperativa! - ela recebe um forte impacto na cabeça. E vem a falecer, impecável até o último segundo. Na apuração da causa-mortis os peritos descobrem: morte por traumatismo craniano. E o que causou o impacto? Um sapato de palhaço, atirado durante uma apresentação de um circo das redondezas.

Interrogação

2009-02-27T16:32:00.000-08:00

Pois bem, aqui estamos. O dia enfim chegou, e esse tempo todo eu sabia que chegaria. Não havia escapatória. Tenta me escutar agora, tá? Presta bastante atenção. Não fala nada, vai ser melhor assim. Você bem sabe o quanto eu sou ruim com esse tipo de coisa. Sempre me faltam as palavras... Até me prestei ao papel de tentar preparar um discurso em frente ao espelho, acredita? Claro que você merece algo bem melhor. Mas durante todo esse tempo, apesar de tudo, eu sempre dei o meu máximo e você sabe disso. Agora, portanto, não vai ser diferente.

Pensei muito até tomar essa decisão, sabe? Aliás, é só nisso que eu tenho pensado ultimamente. Pesei todas as conseqüências também, e estou convicto de que essa é a melhor coisa que eu poderia fazer. Uma soma de fatores me fizeram pensar assim. E não ache que foi fácil não, custou muito tomar coragem pra vir falar contigo. Mas aí botei na cabeça, encasquetei... E você sabe, né? Não tem quem tire. Prometi pra mim mesmo que dessa semana não passava.
Isso tem me consumido dia e noite. Ainda mais nos últimos tempos, que tanta coisa tem acontecido com a gente... Fica martelando em minha cabeça, e cada dia mais crescendo em meu peito também. Aquela coisa que não sai da nossa mente nem por um segundo, sabe somo é.
Então... Esse status já não combina mais com a gente, né? E ainda por cima, todo mundo fica me perguntando... Já nem sei mais que resposta dar. Como é que eu posso definir essa nossa relação? Já passou da hora de dar um jeito nisso e resolver tudo de uma vez. Além do mais, acho que é mútuo. Você quer o mesmo que eu. Não tem como adiar mais. Nem por que, né verdade?
Foi tanta coisa boa que a gente viveu junto... E com certeza vamos continuar vivendo, mas de forma diferente agora. A gente tem um futuro maravilhoso esperando aí pela frente, estou certo disso.
Vem cá, chega mais perto. Me dá tua mão, assim. Não chora ainda. Tô nervoso pra caramba, tanto quanto você. Mas chegou a hora, não vou te enrolar mais. Bom... Lá vai.

Eu te amo. Quer se casar comigo e ser a mulher da minha vida pelo resto dos meus dias?

'A Valsa da Bailarina'

2009-01-31T15:26:00.000-08:00

Saia rodada de chita, ela dança e faz Carnaval ao olhar. Na ponta dos pés, gira e pinta o ar a sua volta em rodopios floridos e o faz explodir em cores vívidas. Os braços em arco fazem movimentos simétricos, servindo de moldura aos traços rápidos de seu elegante e gracioso bailado. O vento brinca com seus cabelos e faz carícias em seu rosto, fazendo-se de contra regra e dando efeitos vários a cena. O som do violão enche os seus ouvidos, e batidas de percussão fazem vibrar cada fibra de seu ser, marcando os passos precisos.
Cortinas de renda em tom pastel esvoaçam com as janelas abertas, e móbiles sacodem seus sinos alegres. Frutas dispõem-se sedutoras e suculentas numa cesta de vime. Gotas escorrem pelo lado de fora do copo de suco de frutas, onde o gelo bóia e cintila convidando a sede. Folhas caem das árvores e são espalhadas em todas as direções, até pousarem lânguidas no chão. O horizonte lambuzado de laranja deixa pra trás a lembrança do pôr do sol, anunciando que amanhã o dia será azul e límpido. E ela continua seu bailar, de olhos fechados e sorriso branco perpassando a face exultante de prazer.
Ela e a música fundem-se em uma só. Acordes e músculos, melodia e alma. Toda a preocupação é dissipada. Nela só habita a sensação de paz interior. Ali, o momento é eterno, e a felicidade é genuína e inquebrável. O corpo esguio, as expressões suaves. Linda. Não pelo aspecto físico, não pelos atributos estéticos. Linda por sentir-se completa, linda por ser intensa. Linda pela certeza de ser a melhor que pode, sendo quem é. Linda por ali estar, linda por ser.
É tão fácil sentir o vento soprando leve em seu corpo, sentir a canção pulsando em suas veias e as notas preenchendo cada fenda de sua mente. Voltar a ser criança, sentir-se livre. Rodopiar e abrir os olhos no meio do rodopio, vendo o mundo como um gigante borrão multicolorido. E depois fechar os olhos de novo, sentindo o oxigênio percorrer os caminhos de seu peito e lhe dando vigor. O solo firme sob os pés, e os braços em direção ao infinito. O tato aguçado, esperando alcançar o que está além. É tão fácil estar ali e ser feliz. É tão fácil ser linda assim...
E se ela pode, por que todos nós, ao menos por um momento, não podemos ser lindos também?

~

De cara nova, enfim.

'Infinita Highway'

2008-12-31T14:10:00.000-08:00

E cá estou, mais uma vez. Talvez eu tenha mudado desde a última vez em que a percorri. Uns centímetros a mais, uns quilos a menos, um corte de cabelo diferente, um punhado de idéias renovadas.

Já ela, permanece a mesma. A mesma vista do céu, de um azul imaculado. Os mesmos postes circundantes e a mesma fiação. As mesmas placas, com as mesmas orientações, e os mesmos traços de um amarelo já pálido no chão. As mesmas árvores e arbustos na margem, no mesmo tom verde. Tudo parecia estar em seu lugar, tal qual um ano atrás. Menos as vidas que por ali passaram.

Quantas teriam sido?
Quantos destinos haviam-se fundido ali?
Sendo certos ou errados; por mais diversos que fossem; por mais atalhos e curvas, quantos caminhos se uniram exatamente naquele ponto?
Um laço invisível, existente apenas nos registros imutáveis do tempo.
Uma semelhança sutil que os mais veementes opostos poderiam carregar sem se dar conta do ínfimo peso.
Idas e vindas que se cruzam naquele canto do mundo, entre tantos outros.
Quanta gente ficou lado a lado?
Quantas vidas em dado momento foram múltiplas para depois dissolver-se em aceleradores, freios, quilômetros, direções e sentidos?

A pé, no lombo, de carro, de moto, de bicicleta, de ônibus, de carroça.
Preto, branco, mulato, índio, paulista, gaúcho, nordestino, gringo, são paulino, palmeirense, flamenguista, corinthiano, protestante, pai-de-santo, católico, budista, patrão, empregado, yin, yang, comunista, capitalista, especialista, leigo, cravo, rosa, canhoto, destro, ambidestro, alto, baixo, feio, bonito, gordo, magro, triste, feliz, hetero, homo... sapiens.

Vida pulsante; glóbulos humanos correndo numa veia do mundo.
Quem os receberia na chegada?

Sei apenas de mim.
E mal sei, devo dizer.
Mas continuei a seguí-la, por que muitos mais destinos haviam de fundir-se ao meu.
'Numa das curvas da highway'.

~

Foto: não a mais bonita, mas a minha.

Apoético

2008-12-13T08:15:00.000-08:00

Sim, ele a ama.
É indiscutível.
Mas que estranho é o seu amor!
Amor que busca o que os outros renegam. Que enxerga perfeição em alvos de repúdio. Que deseja apaixonadamente aquilo para a qual se fecha os olhos. Que preza o que outros acham desprezível.

Sim, ele a quer.
Mas não a quer perfeita.
Quer de cabelos desgrenhados, pijama, olhos sujos e cara amassada do despertar.
Quer em abraços suados de longos trabalhos sob o sol.

Quer no desafino baixo de músicas cafonas. Quer em rugas de preocupação com o cálculo matemático; na bagunça habitual de seu quarto; na divisão da louça suja do almoço.
Quer nas palavras incompreensíveis da mastigação inacabada; e na deselegância do alface, feijão e fiapos de manga.
Quer na depilação por fazer e na roupa manchada do dia de faxina.
Quer nos erros de ortografia e no porre depois da saideira.
Quer no mau-humor; nas dores de estômago e nas olheiras.
Quer em cenários de paredes descascadas, ônibus lotados e caixa d'água.
Quer no espirro; na tosse; na risada esganiçada e incontrolável.
Quer nas conversas fúteis e nas discussões intermináveis e sem argumentos plausíveis.

Ele a quer, por completo.
Quer além do que é normal querer.
Quer quando nem ela fizer questão de si mesma.
Ele a quer, e ele a ama.
Ama em feições de anti-amor.

O Exército Escarlate

2008-10-05T23:47:00.000-07:00

Nada foi preciso para completar o cenário da vitória. O dia, por si só, já se encarregou de tornar tudo perfeito. O Sol, vestido em seu manto mais nobre, se anunciou no horizonte. Um manto de glória, colorido em carmim, numa homenagem ao dia que vinha chegando. E pouco a pouco, O Sol revelou-se magnânimo, lançando seus raios mais vigorosos e vermelhos contra as janelas e fazendo um convite ao espírito de luta abrigado no interior de cada um.

Em suas casas, cada membro da Família despertava tomado de determinação, tal qual um soldado diante da batalha. E de fato, assim seria. Uma batalha pela honra da Estrela maior. E assim, a Família foi se unindo em marcha, vestida em rubro uniforme de gala e tomando as ruas do lugar. De ponta a ponta, tudo foi inundado pelo vermelho, que fervilhava como o sangue agitado nas veias dos combatentes. A cidade transformou-se num enorme coração vivo e pulsante, que a cada batida bombeava um Mar de Gente.

A Família se fez Exército, e avançou entoando gritos de guerra e ostentando com orgulho a indefectível estrela, seu símbolo mor. Um exército forte, corajoso e perseverante, que simplesmente negou-se a encarar a derrota. Nenhum resultado que não a vitória seria tolerado. E assim se cumpriu. Já não restava opções ao lado adversário. O Exército Escarlate impôs sua verdade, e tudo que era sujo e traiçoeiro calou-se sob o estigma da vergonha. Não havia mais o que fazer a não ser recolher-se ao peso do fracasso. Como poderiam vencer se desde o início lhes faltava aquilo que é o impulso indispensável: os princípios da moral e da dignidade?

Bateram em retirada, enfim, e deixaram que o inevitável se concretizasse. A batalha, já em fins de tarde, havia terminado. O Exército Escarlate alcançara, de fato, o triunfo. E em tal júbilo, explodiu em vozes de orgulho. Bandeiras e fogos de artifício vermelhos tingiram o céu escuro, e o calor, mais humano que climático, tomou conta do ambiente. A supremacia do bem se afirmava, e a autêntica comemoração se manifestava. Gritos, pulos, dança, lágrimas de alegria, abraços, confraternização... como expor tamanha felicidade?

A noite veio majestosa, mostrando seu sorriso através dos contornos da Lua. E as estrelas? Ah, essas estavam presentes... Inúmeras e soberanas, logo abaixo do céu, refletindo a luz da honestidade e da ética.

À moda do Biagioni

2008-08-30T07:30:00.000-07:00

Não sou boa com rimas. Não sou como outras meninas que delas fazem obras primas. Mas creio que o mereças, e por isso versejo. Rastejo para que não me esqueças. Rimas pobres, rimas ricas da nobre literatura. Assim limitada, dispo minha alma apaixonada, pintada em alvura. Tua presença inconstante por estares tão distante soa como indiferença. E nessa minha incerteza padeço pela tristeza, enlouqueço em dor acesa. Não vês que a ti queria estar presa? Não quero essa liberdade, de quê ela me adianta se o tamanho da saudade até a mim mesma espanta? Dor crescente, dor pungente, que fere e machuca sem pudor. Que culpa teria eu, indefesa pelo amor? Tua lembrança é o acalanto, ponho-me a sorrir feliz. Passará o encanto? Deixarei tais sonhos pueris? Isso é o que jamais quis. Quero apenas ter-te ao meu lado, sem medos e sem enganos. Um arranjo de abraços bem arrumado, eis o que está em meus planos. Tua voz, teu toque, teu olhar, teu cheiro: meu luzeiro. Teu amor é meu algoz. E meu guerreiro. Me tome, me leve, me faça esquecer o que me prende. Percorra a distância. Me escreve, me rende. Satisfaz minha ânsia, remova os quilômetros. E comigo, esquente os termômetros. Esteja perto, esteja certo. Esteja aqui e seja meu. Chegando ao fim, espero o "sim" para o amor que não morreu.

O "muso": http://www.temposestranhos.blogspot.com/

Triste Cortejo

2008-07-04T05:48:00.000-07:00

Nunca tinha estado naquela casa. Numa crudelíssima ironia, acabei adentrando-a apenas em tal ocasião. Já na frente, as pessoas iam se ajuntando. Muitos rostos conhecidos marcados pelo mesmo olhar perdido. E como eu previa, depois de algum tempo, minhas lágrimas mostraram-se em companhia de outras daqueles que comigo estavam.

Quando a menina passou tão próxima de mim, pude, por um segundo, fitar-lhe os olhos. E assim, meu choro intensificou-se. Sua expressão era serena, a face daquela que ainda não sofrera o impacto e se recusava a acreditar. Enfim veio o homem, abatido e de olhos inchados; e o mais esperado por nós: o menino. Agora as lágrimas eram grossas: as minhas, as dos meus e as dos outros.

O menino a quem tantas vezes dei-me em abraços, que crescera em minha presença; que riu de mim, pra mim e comigo; que alegrou-me em tantas manhãs e tardes com suas tolices tão peculiares. O menino agora era apatia e tristeza. Cabisbaixo, trajado em sóbrio preto, não derramava o mínimo pranto. Talvez todo ele já tivesse rolado; talvez nunca rolaria, sufocado pelo estigma forçado de masculinidade, ou mesmo pela incredulidade.

A passagem do homem e do menino deu início ao cortejo. Pelo longo trajeto as pessoas se espalhavam. Ainda era dia claro. Entre os meus, o silêncio era cortante; entre os outros ouviam-se palavras muitas. Como de costume, passei a analisar o ambiente que me cercava. E perdi-me em indagações... Quantos ali sentiam de fato a dor? Quantos eram sinceros e quantos queriam apenas cumprir seu papel? Quais pensamentos estariam se passando nas mentes de todas aquelas pessoas?

Sim, muitos eram os que seguiam em respeitoso silêncio e deixavam cair modestas lágrimas. Mas também eram muitos os que não pareciam expressar a mínima emoção, nem ter certo tom de respeito, ao menos, em sua caminhada. Vestidos a passeio, conversavam sobre os mais diversos assuntos, sorrindo. Amigos que aproveitavam o momento para confraternizações íntimas. No meio dos anônimos, figuravam pessoas públicas, sedentas pelo reconhecimento e pela fama, numa lamentável aparição à custa do sofrimento alheio.

E essas cenas causaram uma mudança em meu semblante, já que eu contemplava, indignada e pasmada, faces diversas do ser humano. Por aquele caminho em que tantas vezes deitei sorrisos, música e dança, em que fui tão feliz e fiz festa, caíam agora minhas lágrimas de tristeza e reflexão. Como poderia estar lado a lado entre a multidão tanta pureza e fealdade? Como poderiam estar solidariedade, saudade, compaixão e pesar fundidos ao interesse, falta de consciência e desrespeito?

À frente, vozes em uníssono cantavam hinos, enquanto o menor ruído não ousava subir-me a garganta. O sol baixava, e o céu, entre azul e alaranjado, mostrava seu luto com nuvens escassas e escurecidas. Em passo lento, ia chegando ao fim a última caminhada ao lado de alguém com quem se caminharia na eternidade.

Enfim chegou-se ao destino. Já era escuro quando tive a última visão do menino, amparado por braços familiares. Esperei por algum tempo, e quando todos já se dispersavam, dei-lhe um forte abraço. Para ele sei que não significou muito, tantos foram os abraços conhecidos ou não que já lhe tinham dado até então. Quanto a mim, esforcei-me por colocar naquele abraço todo o conforto que poderia lhe transmitir.

Selado assim o toque de recolher, caminhei muda de volta pra casa, remoendo os acontecimentos do triste cortejo. Faróis de carros revezavam-se pela avenida, postes se acendiam em lúgubres feixes de luz. O vento frio feria-me a face, e seu melódico sopro embalava minhas agitadas recordações. Se não em todos, em mim, pelo menos, elas ficariam guardados pra sempre.

21 de Junho

2008-06-26T08:50:00.000-07:00

É ela onde a gente sempre se encontra, por mais perdido que esteja.
Que sempre vai estar lá quando a gente precisar.
Que sabe exatamente o que sentimos e pode falar por nós, mesmo que nem a gente possa explicar direito.
Com ela a gente desabafa. Ri e chora. Grita e sussurra. Comemora e sente dor. Pula e se encolhe num canto isolado. É louco e é são. É a gente mesmo e é outra pessoa.
Dela a gente tem ciúme, não adianta fingir que não.
É ela que sempre traz lembranças, sejam elas boas ou ruins, de pessoas, lugares, situações e histórias.
É ela quem dá o mais sábio conselho na hora mas exata.
Que não te faz sentir tão incompreendido e solitário nas horas difíceis.
Que ajuda a cicatrizar feridas.
Que te transmite aquela energia positiva inexplicável e te faz sentir feliz de uma hora pra outra.
É ela que às vezes é errada, mas quase sempre é certa.
Que é capaz de mostrar as diferenças, mas principalmente, é capaz de unir as pessoas como uma linguagem universal, independente de qualquer coisa que possa separá-las.
É ela que é forte sem perder a suavidade.
Que inspira e é a inspiração concreta.
Antiga ou atual, lenta ou agitada, triste ou engraçada, simples ou complexa, poesia ou tolice.
Das mais variadas formas, a essência é sempre a mesma:

M Ú S I C A.

~

Post atrasado.
Em homenagem ao Dia Internacional da Música.

Homem-Menino

2008-05-17T08:50:00.000-07:00

Ele.
Ele é aquele que cresceu nas idéias e se tornou grandioso demais para sua forma física. Seu espírito, pelo contrário, conservou as grandes proporções de feliz e livre menino. Um espírito tão grande que flutua ao redor de seu corpo, e contagia quem está por perto.
Ao lado dele, quem é pequeno se torna grande de novo, inflado pelo seu sopro de energias positivas. Estar ao seu lado é ser feliz.
Inteligente, forte e convicto, sem jamais perder a sensibilidade, doçura e humildade.
Dono de um sorriso sincero, quando sorri, sorri completo. Como se todo o corpo, em uníssono, refletisse o sorriso da alma. Fazê-lo sorrir é ganhar um presente, é garantir também um sorriso para si.
Sua voz revigora, e suas palavras transportam quem o ouve ao estado de graça. Fala do que sabe, do seu mundo, pessoas, coisas e planos. Fala do que é seu com gestos largos; e falando, torna nosso. Fala e escuta, compartilha, incentiva, se alegra e se entristece por nós.
Seu abraço acalanta e protege, afasta o que é ruim.
Sua presença, a lembrança de sua feição ou a simples menção de seu nome é capaz de tornar o dia melhor.
Ídolo, herói, homem-menino. Pulsar e pensar. Ele é o melhor que pode ser; a perfeição que respeita a humanidade dos defeitos.
Ele é único. Ele inspira; e transpira. Ele dá letra e melodia à vida.
Ele tem o tamanho certo da felicidade.

~

Àquele que me deu a face da Lua; descubra as semelhanças na minha subjetividade.

Agradecimentos à Filippe Santos, pela imagem e pelo incentivo.
E, claro, à André Galvão, que me deixou um presente "Direto na Memória".

Epitáfio das Idéias

2008-04-30T18:23:00.000-07:00

Escrevo agora por tudo que não escrevi.
Como um epitáfio de textos abortados.
Por todas as idéias inacabadas que foram relegadas à incerteza do depois.
Por toda a inspiração guardada que ultrapassou seu prazo de validade.
Pelas palavras caladas; pela criatividade desperdiçada; pelas oportunidades deixadas de lado.
Pelos registros prometidos; pela teoria que jamais foi posta em prática; pelas frases soltas que só precisavam do capricho da combinação adequada para tornarem-se uma só coerência.
Escrevo por aquilo que morreu perdido nos arquivos isolados da memória, sufocado pela preguiça e falta de organização.

Muitas foram as idéias: boas e ruins, boas que não renderiam em nada; ruins que acabariam bem desenvolvidas.
Mas nunca pude ao certo diferenciá-las.
Nunca traduzidas em palavras, nunca tornadas concretas, tais idéias jamais ganharam forma ou característica.
Sim, sinto-me incompetente.
Como uma mãe ausente, que abandona seus filhos. Minhas idéias se foram, algumas talvez tenham renascido em outras mentes.
Nunca saberei, fui displicente demais.

Mesmo esta idéia poderia ter acabado como tantas outras: sem início nem fim.
Como um protesto por todas as suas esquecidas irmãs, aqui ela toma forma e se expande. Grita, se debate, e sai aos trancos.
Agora, chega ao fim, feliz por ter-se expressado inteira.
E dá adeus, na espera de uma sucessora.

Prece

2008-04-12T14:36:00.000-07:00

Todos os dias, ao sair de casa tão cedo, o sol, tímido, vinha cumprimentá-la. Com seus primeiros e delicados raios, afagava sua face carinhosamente. Contemplando aquele céu de um azul sonolento, ela fazia uma prece interior, enquanto caminhava silenciosamente.
Observando o caminho tão familiar, ela pedia força para ser resistente a tudo que precisasse enfrentar, estando sempre de cabeça erguida, sem jamais esmorecer e se entregar.

Pedia coragem para mudar e receber as mudanças, e perseverança para fazê-lo quantas vezes fosse necessário.

Pedia prudência para agir sempre de acordo ao que fosse melhor para ela e para os que estavam a sua volta.

Pedia sabedoria para encarar os obstáculos sempre como necessários e auxiliares indispensáveis na formação de seu caráter; verdadeiras oportunidades para um recomeço melhor e consciente.

E pedia, acima de tudo, a fé para acreditar que tudo isso se tornaria verdade. A fé necessária para continuar acreditando sempre, por mais que o mundo insistisse em lhe provar o contrário.
Terminada a prece o vento vinha beijar-lhe suavemente os cabelos, fazendo com que seus olhos se fechassem. Aquele sopro lhe fazia renovada; e renovada, ela sorria e agradecia em silêncio ao presente de mais um dia repleto com o potencial de ser o melhor, hoje. E, invariavelmente, seu dia sempre se revelava tão bom quanto o hoje poderia permitir.

Diálogos Mudos

2008-03-08T15:21:00.000-08:00

O sol se despede, deixando no horizonte a lembrança de uma aquarela em tons de laranja. A noite vem chegando, e com ela, o frio e a melancolia. No rádio, uma canção de amor destila seus lamentos ao violão. Nas ruas, as janelas fecham-se e o som do vento nas folhas dá o toque de recolher. Os pássaros voam baixo, e as pessoas voltam pra casa, anônimas, indiferentes ao seu redor.

Em um quarto esquecido, papéis e fotos espalhadas em cima da cama. Canetas de pontas mordidas e uma agenda rabiscada. Na cômoda, um frasco de perfume e alguns bibelôs. E em algum canto no meio disso tudo está um olhar perdido. Imóvel, aquele olhar parece compor o ambiente. A luz vai caindo, ocultando-o nas sombras. Aos poucos, aquele olhar afoga-se nas lágrimas que rolam incessantemente depois de tanto tempo reprimidas.

Onde, além de imerso nas lágrimas e na falta de foco daquele olhar, estaria ele agora? Onde estaria o único capaz de devolver o sorriso àquele olhar choroso? Se ele não era o melhor dentre tantos outros que bem mais se importavam e mereciam, por que logo a ele foi dado esse poder? Por que só ele conseguia curar as dores daquele olhar?

Imune a essa injustiça, ponteiros incansáveis continuam seu trabalho. A lua, em protesto, recusa-se a aparecer, cabendo às servas estrelas o papel de soberanas provisórias. O negro céu funde-se ao negro quarto esquecido, onde aquele olhar perdido, oculto e inundado, torna-se a única estrela. Inicia-se então um mudo diálogo entre a solitária estrela no céu inferior daquele quarto esquecido e as servas estrelas do céu superior.

Noite adentro, o diálogo mudo continua. Até que o sol, impaciente, se impõe, obrigando as servas estrelas a despedir-se. Céus superior e inferior dissolvem-se e o diálogo tem fim. E o olhar perdido, solitária estrela, apaga-se enfim, exausto, sem que ninguém se dê conta. O rádio é ligado novamente, as janelas abrem-se, os pássaros alçam vôo e as pessoas recomeçam sua caminhada anônima e indiferente. Naquele quarto esquecido tudo permanece imóvel.
Quando a noite cair novamente, novo diálogo terá início? Devolveriam o rumo e o sorriso àquele olhar perdido e choroso? Só as servas estrelas poderão, mais tarde, responder, mudas.

Tinta de Luz

2008-02-18T14:44:00.000-08:00

É tarde. E como em todas elas, o Sol faz-se artista e brinca de esboçar o contorno das árvores no chão, usando sua Tinta de Luz para destacar seu desenho sobre a sombra. Ao fundo, o canto dos pássaros e os lamentos do rádio-relógio dão a trilha sonora para a inspiração do grande artista. Rápido em seus traços de luz, de repente o Sol faz surgir uma grande tela em em meu quintal: sempre a mesma, o desenho da copa, muitas vezes ganhando vida pelo sopro do vento.

Vez ou outra, temperamental, o Sol parece não gostar de seu trabalho. E as nuvens, removedoras especiais da Tinta de Luz, apressam-se em passar por sobre a obra e apagá-la para que o mestre recomece seu trabalho.
Pena que tal Tinta de Luz tenha tão curta validade; suas pinturas são apenas temporárias. Quanto valeriam as pinturas do Sol? Seriam tão valiosas quanto Picasso e Van Gogh? Seria o Sol impressionista? Ou quem sabe cubista?
A noite vai caindo aos poucos, desbotando a Tinta de Luz. Amanhã o Sol virá de novo, e poderei apreciar mais uma vez, maravilhada, o fruto de seus impulsos criativos.

Adeus

2008-01-29T10:34:00.000-08:00

A estrada lisa, reta, cercada de árvores verdes.
Ao fundo, o relevo mostra seus declives.
Aqui e ali, surpresas em flores multicoloridas e borboletas solitárias, voando leves, acentuando o contrate da cena.
Uma boa música enchendo os ouvidos.
O vento sopra calmo e o sol mostra sua face timidamente, tornando o clima ameno.
Em que outro lugar abaixo deste céu azul, imenso, manchado de branco algodão, estará você?
Já não importa mais.
Pra trás fica o passado. Lembranças, boas ou ruins, que devem ser esquecidas.
Um fardo que já não se quer mais carregar, por mais difícil que seja desapegar-se dele.
Em frente, agora, apenas a esperança.
A confiança de que o amanhã virá, e melhor.
Basta esperar.

~

(Pena não poder estar aqui agora pra continuar o que foi começado. E não estarei por um bom tempo, acho.)

Acompanhada

2007-12-26T18:06:00.000-08:00

Há algum tempo descobri algo curioso. Algo que jamais tive coragem de revelar pra ninguém, por medo de ser acusada de louca, ou pior, excêntrica. Por várias vezes imaginei-me contando minha descoberta para alguém. E, invariavelmente, no fim dessas cenas eu acabava sempre imobilizada por uma injeção tranqüilizante aplicada por enfermeiros impecavelmente vestidos de branco, sob os olhares compadecidos dos meus amigos e parentes, enquanto me colocavam sobre uma maca dentro de uma ambulância, com destino ao hospital psiquiátrico mais próximo.

O que descobri, afinal, é que minhas noites aparentemente solitárias, em que assumo hábitos de características noctívagas, jamais são mesmo solitárias. Isso por que tenho sempre, pasmem, a companhia da Lua. Achem vocês o que quiserem, estou convicta de que Ela jamais me deixa só. Por muitas vezes, enquanto rolava na cama e abraçava o travesseiro, eventualmente entre lágrimas, acabava me deparando com sua imponência prateada e redonda ao correr um olhar desinteressado e embaçado pela janela.

No começo busquei lidar com essa situação de maneira natural. Pensei que se tratava apenas de um curto período mensal em que, infalivelmente, torno-me mais susceptível a dificuldades de sonolência devido a picos de sensibilidade e preocupação, mais conhecido como TPM. Porém, quando menos esperava, lá estava Ela a me observar em sua auréola, nos mais variados dias e situações. Isso foi começando a me deixar incomodada. No dia-a-dia, quando alguém me fazia comentários relativos a Ela e sua beleza, mostrava-me indiferente. Os enamorados, que antes tanto me inspiravam, agora me deixavam enojada por causa de sua devoção àquele corpo celeste.

E quanto mais o tempo passava, mais eu me tornava intrigada com a suposta preocupação daquele satélite natural em relação a mim. Experimentei cortinas, ou mesmo fechar a janela, arriscando-me a sentir calor e sacrificando meu bem estar durante o sono. Mas o tal satélite, incansável, insistia em me impor sua presença, lançando estrategicamente seus raios perolados através do vidro, numa provocação a minha impotência.

Chegou um ponto em que aquilo se transformou em uma obsessão. À noite, enquanto voltava pra casa, andava sempre olhando pra trás, com a terrível sensação de estar sendo seguida. Eu já nem tinha mais receio de parecer ridícula, meu desprezo por aquela escolta lunar era maior. Passava noites em claro a observar minha rival lançar-me, muda, seu desafio irônico, toda cheia e pomposa.

Com a sucessão das noites, Ela foi se tornando minguante, e eu fui sendo tomada por uma alegria insana, como se estivesse prestes a alcançar a vitória: a noite em que Ela não mais apareceria, pelo menos por determinado tempo. E a tão sonhada noite chegou. Mas, para minha desventura, justamente aí minha obsessão alcançou seu ápice: dediquei minha noite a imaginar se, por trás de um véu negro chamado “Lua Nova”, o satelitezinho não estaria a me vigiar, em seu irritante ar de superioridade, rindo-se de mim, preparando uma emboscada para me pegar desprevenida. Na noite seguinte, o satélite não deu as caras novamente. Nem na outra, nem na outra... E foi então que comecei a sentir falta do desafio e daquele brilho refletindo em meu rosto.

Algumas noites depois, quando o supracitado satélite apareceu em sua forma crescente, o recebi com um sorriso nos lábios e com grandes olheiras roxas abaixo dos olhos. Mas não, ainda não consegui dormir então. Passei aquela noite inteira admirando o satelitezinho sem-vergonha, que tanto me incomodara, sem querer admitir minha saudade.

E a partir de então, tornamo-nos amigas. Sua companhia constante tornou-se bem vinda para mim, e deixei que ela fosse aos poucos se tornando minha confidente. Hoje em dia, o satélite voltou a ser simplesmente Lua, e parece saber exatamente o que sinto, fazendo-se mais brilhante e intensa em minhas “fossas”. E enquanto escrevo essas linhas, Ela me observa, linda e branca, pela janela.

Meninamulher

2007-12-21T21:32:00.000-08:00

Alguma coisa está acontecendo aqui dentro...
Não consigo saber bem o que é.
É como se houvesse uma voz chamando dentro de mim,
mas eu ainda não consigo saber o que ela está falando.
Parece que em algum lugar do meu ser
há um quarto trancado e sem janelas
onde alguém luta para ser libertado.
Mas sua luta não é enérgica,
é tão sutil que quase não consigo percebê-la...
Quem é esta que luta dentro de mim?
Sua voz é tão macia,
preciso esforçar-me para escutá-la...
Quem é a dona desta voz?
Parece ser alguém doce e suave,
menina...
E ao mesmo tempo forte e intensa,
mulher...
Alguém que pede socorro sem gritar,
que tenta sair sem esmurrar a porta.
Quero conseguir abri-la e libertar quem quer que esteja lá dentro...
Mas ainda não consegui encontrar a chave para destrancá-la.

O que exatamente está acontecendo comigo?
Sinto-me tão diferente de antes,
mas não sei ao certo como tudo isso começou.
Sinto-me alheia a tudo,
o mundo parece tão distante...
As cores parecem mais apagadas,
os sons são tão indistintos,
não sinto cheiro algum.
Todas as coisas parecem tão abstratas...
Minha cabeça gira,
não sei exatamente o que pensar ou fazer...
Não sei se quero me encolher em algum canto desse meu mundinho pacato,
pequena no meio de todas as minhas coisas pequenas;
ou se quero pular, correr, gritar,
e me mostrar grande para o mundo.
Me sinto tão inquieta, indecisa e introspectiva!
E até mesmo inútil, às vezes.
Um calor toma conta do meu peito,
sobe e desce sem saber para onde ir...
Esta sensação é tão indescritível!

Como eu poderia explicar a alguém o que sinto agora?
Algo tão leve como a brisa, e ao mesmo tempo,
arrebatador como a ventania...
Alguém entenderia?
Como, se nem eu mesma consigo entender ao certo?
Não sei ao menos se é melhor rir ou chorar...
Serei eu mesma quem está falando,
ou será a dona da voz dentro de mim?
Alguém poderia me explicar?
Espero então que venha a tona a menina-mulher dentro de mim,
e que eu possa, finalmente, ouvir, clara, a sua voz.

~

(em homenagem.)

Gotas

2007-12-06T13:17:00.001-08:00

A chuva cai triste lá fora,
E aqui dentro caem tristes lágrimas.
Tristes gotas fustigam minha janela,
E tristes lágrimas escorrem pelo meu rosto.
O vento frio lamenta seu sopro melódico em meus ouvidos,
O tempo é cinza e fechado,
Tudo reflete a atmosfera em meu coração.
No meio de tantas pessoas,
Por que logo a chuva chora por mim?
Será que essa chuva é só minha,
Ou será que em algum outro lugar dessas gotas
Alguém também sente um choro chuvoso escorrer pelo peito?
Será que essas lágrimas também são de outros que como eu, chovem?
Já não me sinto mais tão só
Por que sei agora que não estou sozinho em minha solidão.
As gotas e as lágrimas regaram meu coração
As tristes lágrimas cessam,
Mas as tristes gotas continuam seu pranto lento.
Se os outros soubessem que há outros como eles,
Tantas lágrimas e gotas tristes deixariam de cair...

Estágios

2007-11-30T10:43:00.000-08:00

No início tudo era bom e maravilhoso. Era sorrir por qualquer coisa, eram canções, era ser feliz pelo mais simples possível. Era conseguir deixar feliz quem estivesse por perto pela nossa felicidade. Era inspiração e poesia. Era encantamento. Era o brilhar dos olhos e era suspirar. Era tentar estar sempre bem. Eram sonhos e perspectivas. Era lembrança permanente. Era o fim de um sofrimento e o começo de um recomeço.

Aos poucos foi dando um friozinho na barriga. Foi se tornando medo, ansiedade, inquietação, interrogação. Uma interrogação chata, querendo saber o que se passava na cabeça e no coração dele. E também em seu próprio. Interrogação de desejo de saber se é correspondida. Interrogação de querer saber quando estaria por perto. E eis que um belo dia sua interrogação é quase respondida. E respondida com uma afirmação! Ápice de felicidade: seu momento estava próximo! Sua esperança se tornou absoluta! Mas a esperança foi se transformando em espera. Espera pelo grande dia. Espera por uma grande decepção até. Espera por tudo. Espera pelo nada. Espera pelo fim dessa espera.

Daí se tornou angústia. Angústia pela incerteza. Angústia por estar extremamente feliz num momento e no outro se ver completamente triste por um único motivo. Angústia por ver que nada mais a sua volta importa. Angústia por deixar de ser você e virar a sombra de outra pessoa. Angústia por ser apenas expectadora de sua própria vida. Angústia por ver isso tudo influenciar de forma negativa na sua relação com quem você gosta. Angústia por se ver impotente. Angústia por sentir que o universo parece conspirar contra você. Angústia e vontade de gritar pra todo mundo o que pesa em seu peito. Angústia por ver tudo aquilo que foi tão lindo no começo se transformar em algo doloroso.

E aí mudou pra raiva. Raiva dele. Raiva de você por gostar dele e por deixar que tudo ficasse desse jeito. Raiva por ver que nem você nem ele merecem que você fique assim. Raiva por continuar resistindo quando a sua vontade era se entregar, deixar de ser forte e começar a chorar. Raiva por pensar assim. Raiva por ver que nada disso importa, você continua sentindo o mesmo. Raiva por ver que tudo que você sente, algo tão grande, é despertado por uma pessoa tão pequena. Raiva por que ele te provoca. Raiva de se sentir tão importante a ponto de de realmente pensar que ele te provoca, quando isso, você sabe, é só uma ilusão. Raiva por não conseguir tomar nenhuma atitude. Raiva por ver que quando você finalmente resolve fazer algo, nada daquilo que você tentou parece surtir o mínimo efeito. Pelo contrário. Parece que quanto mais você luta contra, mais o sentimento cresce. Raiva por se ver acabando interna e externamente. Raiva por não conseguir sentir raiva de verdade.

E por fim, virou aceitação. É assim e vai continuar assim. Uma tentativa de simplificar tudo, de tentar seguir em frente e não deixar que isso continue influenciando em sua vida dessa maneira tão intensa. Uma tentativa de se acostumar, de transformar esse sentimento em algo rotineiro, de minimizar tudo isso. Tentativa de, deixando de expressar, conseguir deixar de lado, mesmo que por dentro o coração arda em fogo. Não que o caminho até isso seja rápido e fácil. Mas é possível. Agora, são outras canções, outras inspirações, outras perspectivas, outro modo de ver as coisas.

Hoje, nem há como saber direito o que é. A aceitação deve estar finalmente se consolidando. Talvez, como deixou-se de acrescentar lenha à fogueira, o fogo esteja simplesmente se apagando. Tomara que um dia as feridas cicatrizem e seu coração possa amar de novo. E que ele não precise passar por tudo isso. Mas que, se precisar pelo menos valha a pena.